Hasta que ya no la espera.

Así que ahora la espera pero cal y el viento tiene la ruta prohibida del beso y los acantilados tienen hierba crecida en la rugosa escama de roca desde que se vislumbra la calle, desde que se ostentan los puños en la aceras de grietas.

 

Rasgan las uñas los carteles y la tinta mancha los dedos linotipos y aguafuertes en los talleres al pie de las mesas, al sonoro que ruge la marcha y los invisibles héroes empujan y empujan a ver si no una bala los mata, a ver si no un libro se estampa en la cara y les quita la risa y les enciende la llama.

 

Pero van y hasta sonrientes y enojados lirios que el viento despeina y llevan hambre y coraje y llevan manos vacías llenas de ganas, y llevan la losa del hombre de piedra, del hombre de los paredones precoces, el hombre que no supo la hora en que oscurecieron las luces.

 

Pero van en línea como las hormigas que no saben que van en línea pero uno y boca a boca y saben que la esperanza es una hora de descanso para que venga la lluvia a mojarles la cara, para que venga la mano a besarles los labios mientras ellos cantan.

 

Así que ahora la espera mientras el se ríe y se ponen sus ojos en blanco porque el continente estalla en tres pedazos de bellos y negros diamantes que afilan los cuatro molares, que afilan las cuatro guadañas fosforecentes que llevan el tiro de gracia en el código de barras.

 

Yo aquí te espero línea de gente, ya ves tengo los huesos fragmentados y la llaga en la garganta que me escribe la muerte aquí en la mano y en la vena roja de un corazón lleno de humo lleno de apuntes que solo conocen algunos escuálidos raídos abecedarios.

 

Así que bridones de los catafalcos lleven el agua a las barrancas, ceibas de los ahorcados cierren los ojos para no asustar a las moscas, escriban la línea de espera sujeten las rejas hasta que el amor ya no duela, hasta que vuelva el mantel de la fiesta, hasta que el sueño profundo,

hasta que ya no la espera.

hasta que ya no la espera.

hasta que ya no la espera.