La Voz en los esqueletos.

Para que quede claro primer llanto y abrir de ojos

en la arena, en las palmeras de setenta veces y uno

y la madre joven, morena, llena de tierra en la memoria

llena de pueblo, llena del hombre ya maduro, del hombre

tezón del desconsuelo.

Pobres, pobres como la luna, pero de mar a cada rato

aceite de palmera cada vez del hambre,

cada vez del sudor bajo los brazos,

cada vez de sol poniente profundo del infierno

en los mosquitos de las nubes

calor de madrugada de los perros.

Y así calle de piedra, pozo de piedra,

por que las costas son grandes barcos de remansos

alquimia entre los mangles y los ojos

de los marineros árboles sin pájaros,

por que uno no sabe

cuando la virtud de la llegada cuando la presencia

en los adioses.

Y uno no escribe por que aún no alcanza la muerte tan temprano

y espera la noche y la noche y la noche de los años,

y la noche de los daños,

y la sal de las heridas, y las púas del alambre,

a que decir del veneno en corazones

adquiridos en la sombra de hoteles de paso

lamidos en alcoholes después del desengaño.

Entonces es cuando la serpiente que no habías de odiar

llega a enredarse lapiz de las hojas, cuadernos de noctámbulos,

carbones del aliento, tinta de las flores en las tumbas

de los muertos.

Entonces es cuando el brillo de los ojos

arcos superciliares fisuras de la lluvia contenida

de la lluvia bajo el plomo en los huesos de los rostros,

la nausea de no hacer nada, la nada de no hacer nada,

la dura lengua envenenada critica por que no haces nada.

Y así te llega (me llega) (me llaga) desde no se que

terribles espirales la voz de los aullidos en la risa

de los muertos, los que viven, los que lloran, los que no saben,

aun no saben que ya están muertos.

Pero a pesar de la opaca voz de la garganta

cambia el péndulo en el agujero de gusano

hacia un universo paralelo parecido muy parecido

al mundo de los sueños.

Para volverse razón de la locura cada vez que amamos

cada vez que cuerpo en compostura, cada vez que aguja

de metano, cada vez que Kafka Vallejo Parra cada vez que

marea inconsistente en los orines de las grietas.

Por donde el pueblo donde la muerte llega a cada rato

y cuando llega es un dolor incontrolado

y el dolor es una fiesta

y la fiesta es un milagro.

Así que ahora me conoces

candil de los abismos

voy a la lumbre un rato

voy a sacarme los ojos.

Llámame por mi nombre

soy la voz de los despojos

álgebra de los gatos.

 

Tengo la sangre en el hondo viento

humo de las trincheras,

lo que aprendí de la escuela

lo llevo en las piedras.

 

De galaxias polvo humo

de las estrellas, astros de los lamentos

vuélvete a la voz

a la voz en los esqueletos.